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| Foto de IrineuVolpato |
Vai a noite morrendo. Madrugada.
Cantam ao longe galos nos poleiros,
a cidade desperta nos outeiros
e álacre pipila a passarada.
Ao longe nas colinas, compasssada
sobe a aurora cuspida de luzeiros,
a compasso dos bandos cantarreiros
a ritmo dos sinos da alvorada.
As árvores debruçam-se em espelho
das barrentas águas do Rio Pardo.
Borra-se madrugada de vermelho.
Quando as últimas gotas pelos cardos
tombam em convulsões de orgia e festa
a São José desperta lenta e lesta.
Irineu Volpato
